Fucking neurotransmissores.

Quis pelo menos uma vez postar bêbada. Me conforta saber que ninguém vai ler. Que ninguém se importa. Voltei dum buteco extremamente tosco e sincero. Ouço agora músicas que falam comigo.  Ah, Ana. Tenho o lábio superior cortado pelos dentes de um alguém que não acreditou que eu não prestava. As mãos cortadas pelos incisivos inferiores de um natimorto. Que não chegou a nascer. Numa sexta feira infernal que já virou sábado. Catuaba, cerveja, uísque e muita vontade de sumir. Sorte. Poderá essa hipnose um dia deixar de ser fuga?